Comme c'est plus fort que moi et afin que tout le monde ait de la lecture pour les phases de nuit, je vous propose quelques extraits pour découvrir les personnages qui ont inspiré les rôle de cette partie .

Je les met dans l'ordre où je les déniche et comme je veux, n'y voyez rien ^^.
Vous pouvez bien sûr commenter tant que vous ne parlez pas de la partie bien sur

Le Dragon :

Citation :

La retraite des dragons.Ils sont couchés…
Ils ne sont pas morts, ni endormis. Ni en attente, parce que l’attente suppose une espérance. L’expression que nous cherchons dans leur cas, c’est peut-être…… en sommeil.
Et bien que l’espace qu’ils occupent ne ressemble pas à l’espace habituel, ils s’y tiennent serrés les uns contre les autres. Pas un centimètre cube que ne remplisse une griffe, une serre, une écaille, un bout de queue, si bien qu’on a l’impression de ces dessins astucieux où l’oeil finit par s’apercevoir que l’intervalle séparant chaque dragon est en réalité un autre dragon.
Ils pourraient faire penser à une boîte de sardines, à condition d’imaginer les sardines gigantesques, squameuses, fières et arrogantes.
Et, quelque part, existe sûrement l’ouvre-boîte.
- Au guet !

- Eh bien, monsieur...je sais que les dragons sont éteints depuis des milliers d'années mais est-ce qu'ils le savent, eux ?
- Au guet !

- Je veux dire, c'est comme le mythe du gars qui a semé des dents de dragon et qui a récolté d'affreux squelettes de guerriers !
- ça, j'y crois pas, dit Caleb tandis qu'ils suivaient Cohen au petit trot.
- Pourquoi donc ?
- Si on sème des dents de dragon, on doit récolter des dragons. Pas des squelettes de guerriers. Qu'est-ce que ça disait sur le paquet ?
- Les Tribulations d'un mage en Aurient

J'adore le dessin du dragon ! He is so cuuuute >.<

Oui, je n'ai pas retrouvé d'extrait qui l'explique mais en dehors des gros dragons "classiques" le Disque monde recèle ce qu'ils appellent les dragons des marais et qui eux, sont parfaitement connus, ce sont de petits formats qui crachent du feu quand ils ont peur et explosent s'ils ont trop peur... :p

Le Vampire :

Citation :

Il existe toutes sortes de vampires. On prétend même qu’il existe autant de sorte de vampires que de maladies*. Et ils ne sont pas seulement humains (si les vampires sont humains).
* Ce qui signifie sans doute que certains sont virulents et mortels, et que d’autres contraignent leurs victimes à une drôle de démarche et à se passer de fruits pendant quelques temps.

A vrai dire, tout le monde connaît beaucoup de trucs sur les vampires sans imaginer une seconde que, depuis le temps, les vampires risquent de les connaître aussi.

- Nous avons déjà consommé une espèce de bandit un peu plus tôt. Madame Ogg, à mon avis, est un repas qu'il faut savourer. Vous avez encore des bricoles à l'ail ? Je leur trouve un goût piquant.
- Vous quoi ? dit Nounou.
- Vous venez... de tuer quelqu'un ? s'inquiéta Agnès.
- Bien entendu.Nous sommes des vampires, fit Vlad. Ou plutôt des vampyres, nous préférons. Avec un y. C'est plus moderne. Maintenant, venez voir mon père.
- Vous avez vraiment tué quelqu'un ? insista Agnès.
- Tout juste ! C'est ça ! gronda Nounou en s'en allant d'un pas énergique. J'vais chercher Shawn et il va revenir avec un grand pieu bien...
Vlad toussa discrètement. Nounou s'arrêta.
"Il y a plusieurs autres détails que tout le monde connaît sur les vampires dit-il. En particulier qu'ils ont un grand pouvoir sur les esprits des créatures plus faibles. Alors oubliez toute cette histoire, mesdames. C'est un ordre. Et venez faire la connaissance de ma famille."
Agnès battit des paupières. Elle avait conscience qu'il venait de se passer... quelque chose.
- Carpe Jugulum

Nounou Ogg :

Citation :

Nounou Ogg se fichait pas mal que les gens soient au courant et encore davantage de ce qu'ils pensaient ; elle habitait une chaumière neuve bourrée de colifichets en plein centre de la ville de Lancre et au coeur de son empire personnel. Diverses filles et brus venaient faire la cuisine et le ménage plus ou moins à tour de rôle. Fils et petits-fils veillaient à ce que le tas de bûches soit au complet, le toit couvert de bardeaux, la cheminée ramonée; l'armoire aux boissons était toujours pleine et la blague près de son rocking-chair toujours bourrée de tabac. Aucun tyran dans toute l'histoire du monde n'avait jamais exercé domination aussi totale.
- Trois Soeurcières

-[...]Bon d'là, c'est un sacré gros chat.
- C'est un lion, rectifia Mémé Ciredutemps au vu de la tête empaillée au dessus de la cheminée.
- Comme tu veux, mais l'a dû rentrer dans le mur à une foutue vitesse.
- On l'a tué, dit Mémé en inspectant les lieux.
- M'étonne pas, fit Nounou. Si j'avais vu un bestiau pareil bouffer le mur et passer à travers, j'y aurais sûrement tapé dessus à coups de tisonnier.
- Mécomptes de fées

Gredin le Chat de Nounou Ogg :

Citation :

Nounou Ogg avait aussi un chat, un énorme matou borgne du nom de Gredin qui partageait son temps entre dormir, manger et engendrer la plus prolifique des tribus félines incestueuses. Il ouvrit son oeil unique comme une fenêtre jaune sur l'Enfer en entendant le balais de Mémé atterrir tant bien que mal sur la pelouse arrière de la chaumière. L'instinct propre à son espèce lui fît reconnaître en Mémé une ennemie irréductible des chats, et il fila discrètement sous une chaise.
- Trois soeurcières

Les chats sont comme les sorcières. Ils ne se battent pas pour tuer mais pour gagner. Ça fait une différence. Un adversaire mort ne sert à rien. Il ignore qu'il a perdu. Un vrai vainqueur a besoin d'un adversaire vaincu et qui le sait. On ne goûte pas de triomphe au-dessus d'un cadavre, mais un adversaire déconfit et qui le demeure chacun des jours restants de son existence triste et misérable prend une valeur inestimable.
Les chats, bien entendu, ne cherchent pas aussi loin d'explication à leurs habitudes. Ils apprécient seulement de voir un concurrent repartir en clopinant, allégé d'une queue et de quelques lambeaux de pelage.
La technique de Gredin n'avait rien de scientifique et n'aurait pas pesé lourd devant une escrime digne de ce nom, mais elle bénéficiait d'un avantage : il s'avère quasiment impossible de pratiquer une escrime digne de ce nom quand on a l'impression de s'être fourvoyé dans un mixeur qui arrache les oreilles à coup de dents.
- Mécomptes de fées

La Guerre :

Citation :

La guerre ne tournait pas à l'avantage du camp le plus faible. Sa position était défavorable, sa tactique désordonnée, sa stratégie lamentable. L'armée rouge avançait sur l'ensemble du front et démembrait les rescapés des bataillons noirs en pleine débandade.
Il n'y avait place que pour une seule fourmilière sur cette pelouse...
La Mort retrouva la Guerre allongé au milieu des brins d'herbe. Il admirait le soin apporté aux détails. Il était aussi en armure, mais les têtes humaines qu'il attachait d'ordinaire à sa selle étaient remplacées par des têtes de fourmi avec les antennes et tout.
- Ha ! C'est actuellement le seul théâtre d'hostilités digne de ce nom, dit la Guerre. C'est ce que j'aime chez les fourmis. Ces petites saletés ne comprendront jamais, hein ?
- PLUTÔT CALME CES TEMPS-CI JE RECONNAIS.
- Calme ? Ha ! Autant changer mon nom en "l'Opération de Police" ou "L'Accord négocié" ! " Il se pencha et flanqua une claque dans le dos de la Mort. "Nous deux on fait la paire, hein ?".
[...]
Madame la Guerre préparait à manger sur la cuisinière moderne en fer noir. Elle adressa à la Mort le hochement de tête qu'une épouse accorde à l'invité que son mari, faisant fi de ses précédents avertissements, ramène à l'improviste du bistro.
La Guerre adressa un sourire gêné à la Mort. "C'est du lapin, dit-il. Herm... Chérie, est-ce que je fais des chevauchées pour les apocalypses ?"
Madame la Guerre souleva le couvercle d'une casserole et en touilla méchamment le contenu. "Non, chéri, répondit-elle d'un ton sans réplique. Tu en reviens toujours avec un rhume.
- Je croyais... euh... que j'aimais bien ces choses là...
- Non, chéri. Tu n'aimes pas ça.
Malgré lui, la Mort était fasciné. L'idée ne lui était jamais venue qu'on puisse entreposer sa mémoire sous le crâne de quelqu'un d'autre.
"J'ai peut-être envie d'une bière, non ? hasarda la Guerre.
- Tu n'aimes pas la bière, chéri.
- Ah non ?
- Non, ça ne te réussit pas.
- Ah. Euh... et un petit alcool, ça me dirait ?
- Tu n'aimes pas les alcools, chéri. Tu aimes ta boisson d'avoine spéciale avec les vitamines.
- Ah, oui, fit la Guerre d'un air sombre. J'avais oublié que j'aimais ça."
[...]
Le cheval de la Guerre était gigantesque, rouge, et des têtes de guerriers morts pendouillaient au pommeau de la selle. Madame la Guerre se cramponnait à son époux, l'air revêche. La Guerre portait une écharpe de laine autours du cou. Il jeta un regard penaud aux autres cavaliers.
"Faut pas qu'il se fatigue, prévint sèchement madame la Guerre. Et vous devez lui éviter tout ce qui set dangereux. Il est moins costaud qu'il le croit. Et il s'embrouille.
- Pour l'instant, chérie, je ne m'embrouille pas du tout. Tu pourrai descendre s'il te plaît ?
- Rappelle-toi ce qui s'est passé...
- Tout de suite, s'il te plaît, chérie, insista la Guerre dont la voix toujours calme et polie avait cette fois des accents d'acier et de bronze.
- Euh... oh." Madame la Guerre se troubla soudain. "C'est exactement comme ça que tu parlais quand..." Elle se tut, rougit de contentement l'espace d'un instant puis se laissa glisser à terre.
- Procrastination

Le Bagage :

Citation :

Trois paires et demie d’yeux s tournèrent vers le Bagage, couché de l’autre côté du feu. Il se leva et se Retira avec affectation dans l’ombre.
- Fachile à nourrir, dit Cohen.
- Difficile à perdre, renchérit Rincevent.
- Fidèle, suggéra Deuxfleurs.
- Chpachieux, dit Cohen.
- Mais je ne dirais pas mignon, dit Rincevent.
- Le huitième sortilège

L'intérieur du Bagage n'occupait pas tout à fait le même monde que l'extérieur. Simple effet secondaire de son originalité fondamentale, il était pourtant déconcertant de voir Deuxfleurs le remplir de chemises sales et de veilles chaussettes puis rouvrir le couvercle sur une pile de linge propre fleurant légèrement la lavande.
- Le huitième sortilège

Un coffre de bois parfaitement ordinaire, quoiqu’un peu volumineux, ne possède pas de face pour faire face, bien entendu, mais celui-ci faisait bel et bien face. 
Le poirier savant est absolument imperméable à toutes les formes de magie connues. Il a été fabriqué pour te suivre partout. Tu vois, quand tu mourras, si tu vas au Paradis, tu auras au moins une paire de chaussettes propres à te mettre dans l’au-delà. Mais moi, je ne tiens pas à mourir tout de suite, alors si on y allait, hein ?
- La huitème couleur

Le Bagage bouillait, mais de rage. Il venait de passer plusieurs heures avec une migraine, durant lesquelles le monde entier, semblait-il, lui avait cherché noise. Il en avait ras les charnières.
- Sourcellerie

Hrun le Barbare :

Citation :

Hrun avait une des carrières de héros les plus longues de la mer Circulaire : tueur de dragons, pilleur de temples, mercenaire, talon ouvrier de toutes les bagarres de rue. Il était même capable – à la différence de nombreux héros que connaissait Rincevent – de prononcer des mots de plus de deux syllabes pour peu qu’on lui donne du temps et peut-être un ou deux indices.

-Je vous défie, lança Hrun en foudroyant les frères du regard. Tous les deux ensemble.
Lio!rt et Liartes échangèrent un coup d'oeil.
- Tu veux nous combattre tous les deux ensemble? fit Liartes, un grand type noueux aux cheveux longs et noirs. - Ouais.
- Les chances ne sont pas très égales, tu ne trouves pas?
- Ben si. Je vous suis supérieur en nombre de un contre deux.
- La huitième couleur

Hrun le barbare se dressait à l’entrée du couloir directement en face de lui, une grande épée noire dans sa main large comme un jambon.
- "Toi "? fit Hrun, indécis.
- "Ha ha ha ! Oui, répliqua le mage. Hrun, c’est bien ça ? Ca fait un bail. Qu’est ce qui t’amène ici ?"
Hrun désigna le Bagage du doigt.
- "Ca ", répondit-il.
Une conversation aussi longue paraissait l’épuiser. Puis il ajouta, d’un ton qui combinait prise de position, revendication, menace et ultimatum : - "A moi"
- La huitième couleur

Rincevent ? le seul magos

Rincevent :

Citation :

Il existe huit niveaux de magie sur le Disque ; au bout de seize ans, Rincevent n'a même pas franchi le premier. Certains de ses tuteurs en sont venus à le croire incapable même de dépasser le niveau zéro, auquel naissent la plupart des gens normaux ; en d'autres termes, on a avancé l'idée qu'à la mort de Rincevent l'aptitude moyenne de la race humaine dans les sciences occultes s'élèverait d'un cran.
- Sourcellerie

Ses précepteurs avaient reconnu en Rincevent un sorcier aussi naturel que les poissons sont des montagnards nés. Il se serait de toute manière probablement fait virer de l'Université - il n'arrivait pas à se rappeler les Sortilèges et se sentait malade dès qu'il fumait - mais la vraie cause de tous ses ennuis, c'était cette stupide histoire, quand il s'était introduit en douce dans la pièce où l'In-Octavo reposait enchaîné et qu'il l'avait ouvert.
[...] Depuis que le Sortilège avait élu domicile dans sa tête, aucun autre ne pouvait y rester, de la même façon que les poissons ne s’éternisent pas dans l’étang où rôde un brochet.
- Le huitième sortilège

Rincevent avait toujours connu le bas de l'échelle sociale. La taille de l'échelle n'avait aucune importance. Si le sommet se trouvait plus ou moins haut, le bas, lui, restait toujours au même niveau.
- Les Tribulations d'un mage en Aurient

Il ne valait pas grand-chose comme mage et encore moins comme combattant, mais c’était un expert en couardise et il reconnaissait la peur à l’odeur.
Entre autres talents, Rincevent avait surtout un don pour la fuite, don qu'il avait au fil des ans élevé au rang de véritable science-pure; de son point de vue, ce que ou vers quoi l'on fuit importe peu, du moment que l'on fuit. La fuite seule compte. Je fonce donc je suis; plus exactement, je fonce donc je serai encore.
- Eric

Il n'admire pas le panorama, le sorcier, parce que sa vie passée n'arrête pas de lui défiler sous les yeux et qu'elle lui bouche la vue.
Rincevent avait pour sa part si souvent vu défiler la sienne qu'il était capable de s'endormir pendant les passages ennuyeux.
- Le huitième sortilège

La Mort :

Citation :

L’air au centre de l’octogramme miroita, s’épaissit, et soudain apparut une haute silhouette sombre. Une robe et un capuchon noirs la dissimulaient en grande partie, ce qui était probablement aussi bien. Elle serrait une longue faux à la main et l’on ne pouvait manquer de remarquer que pour tous doigts elle n’avait que des os blancs.
L’autre main squelettique tenait des petits cubes de fromage et d’ananas enfilés sur un bâtonnet.
- QUOI ? fit la Mort. Sa voix avait la chaleur et la couleur d’un iceberg. Il* surprit l'air étonné des sorciers et glissa un regard vers son bâtonnet. "J’ÉTAIS A UNE SOIRÉE, ajouta-t-il avec une nuance de reproche.

*La Mort est de sexe masculin.
- Le huitième sortilège

- VOUS AVEZ ENVIE DE ME PARLER ?
- Oui, bien sûr. J'écoute bien.
- PERSONNE N'AVAIT ENCORE EU ENVIE DE ME PARLER.
- C'est honteux.
- ON NE M'INVITE JAMAIS A DES FÊTES, VOUS SAVEZ.
- Tss.
- ON ME DÉTESTE. PERSONNE NE M'AIME. JE N'AI PAS UN SEUL AMI.
- Tout le monde devrait avoir un ami, fit sagement le tenancier.
- JE CROIS ... JE CROIS QUE JE POURRAIS ÊTRE L'AMI DE LA BOUTEILLE VERTE.
[...]
- VOUS SOÛYEZ QUE J'SUIS CROIS, HEIN?
- Je sers tous ceux qui peuvent rester debout après trois essais, fit le patron.
- VOUS JAVEZ PARRREUFAITEMENT RRRAIJON. MAIS MOI, JEU...
L'étranger marqua un temps, un doigt emphatiquement dressé en l'air.
- QU'EST-CHE QUE J'DIJAIS ? ?
- Vous disiez que je vous croyais soûl.
- Mortimer

La Mort est quasiment l’être le plus ancien de l’Univers, il* a des habitudes et des modes de pensée dont aucun mortel n’est en mesure de comprendre le b.a.-ba. Il n’existe aucun lieu où la Mort n’ira pas, aussi distant et dangereux soit-il. A vrai dire, plus il est dangereux, plus la Mort risque de s’y trouver déjà.
*Oui, car la Mort est un mâle. Mais un mâle nécessaire.
- Eric

Un grand étranger encapuchonné, à droite, bouscula Rincevent. Le sorcier se retourna et leva les veux vers un crâne grimaçant sous une capuche noire.
Les sorciers, comme les chats, sont habilités à voir la Mort. Comparé au son de la voix, la Mort paraissait presque agréable. C'était forcement la Mort. Personne d'autre ne se promène avec des orbites vides ; évidemment, la faux posée sur une épaule était un indice supplémentaire.
Il s'adossa contre un mur, sa faux appuyée près de lui. Il hocha la tête à l'adresse de Rincevent.
On raconte qu’à l’instant de la mort d’un mage, la Mort vient le réclamer en personne (au lieu de confier la tâche à un subalterne tel que la Pestilence ou la Famine comme c’est souvent le cas).
- La huitième couleur

La Mort du Disque était un traditionnaliste qui tirait fierté du service qu'il rendait et se laissait bien souvent aller au découragement parcequ'on n'appréciait pas ce service. Il faisait remarquer que personne ne craignait la mort en elle-même, seulement la douleur, la séparation et l'oubli, et qu'il était absurde de s'en prendre à quelqu'un uniquement à cause de ses orbites vides et de son amour sans chichis du travail bien fait. Il se servait toujours d'une faux, faisait-il observer, alors que les Morts d'autres mondes avaient depuis longtemps investi dans des moissonneuses-batteuses.
- Le huitième sortilège

Quelque chose comme une petite supernova bleue étincela un instant dans les profondeurs de ses orbites. Il vint dans l'esprit de l'apprenti que, non sans un certain embarras et un manque total de pratique, la Mort essayait de cligner de l'œil.
- Mortimer

Quoi qu'en dise la rumeur, la Mort n'est pas cruelle, seulement très, très efficace dans son travail.
- Sourcellerie

"Mais venez donc le voir... Il reçoit des amis ce soir, je suis sûre que votre visite lui fera plaisir. Il ne fréquente pas beaucoup de monde. Moi non plus, d'ailleurs, ajouta-t-elle.
- Désolé, fit Rincevent. Mais j'ai bien compris ? Nous parlons de la Mort, c'est ça ? Grand, maigre, les orbites vides, un as de la faux ?"
Elle soupira. "Oui. Les apparences sont contre lui j'en ai peur."
- Le huitième sortilège

Vétérini :

Citation :

Le seigneur Vétérini avait l'habitude de se lever si tôt que le coucher n'était qu'une excuse pour changer de vêtements.
- La Vérité

Il faut un esprit particulier pour gouverner une cité comme Ankh-Morpork, et le seigneur Vétérini avait cet esprit-là. Remarquez, il était lui-même un quidam particulier.
Il déroutait et horripilait les princes du commerce moins importants, au point qu'ils avaient depuis longtemps renoncé à l'assassiner et se contentaient d'intriguer désormais entre eux pour décrocher les meilleurs rôles. De toute façon, l'assassin qui aurait voulu s'attaquer au Patricien aurait été bien en peine de trouver assez de chair pour y enfoncer sa dague.
Alors que d'autres seigneurs déjeunaient d'alouettes fourrées aux langues de paon, le seigneur Vétérini considérait qu'un verre d'eau bouillie et une demi-tranche de pain sec suffisaient en matière de raffinement.
C'était exaspérant. Il n'avait apparemment aucun vice qu'on pût découvrir. A voir sa figure pâle et chevaline, on aurait crû que ses goût le portait vers les fouets, les aiguilles et les jeunes filles dans les cachots. Les autres seigneurs n'auraient rien trouvé à y redire. Les fouets et les aiguilles, ça n'allait pas loin tant qu'on s'y adonnait avec modération. Mais le Patricien passait manifestement ses soirées à lire des compte-rendus et, en certaines occasions, quant il avait envie d'émotions fortes, à jouer aux échecs.
Il s'habillait beaucoup en noir. Il ne s'agissait pas d'un noir imposant comme celui que portaient les meilleurs assassins, mais du noir discret, légèrement passé de qui ne veut pas perdre son temps chaque matin à se demander quoi mettre. Et il fallait se lever de bonne heure pour triompher du Patricien ; en fait, il était plus sage de ne pas se coucher du tout.
- Au guet !

[Le Praticien à Vimaire] - L'existence vous pose un problème parce que vous croyez que l'humanité se divise entre les bons et les méchants. Vous vous trompez, bien sûr. Il n'y a toujours que des méchants. Mais certains sont dans des camps adverses.
- Au guet